Hoje é um dia muito especial e está a passar ao lado de milhões de utilizadores da internet: o site Mininova, muito apreciado pela comunidade P2P, pôs fim à distribuição de torrents, ou seja, filmes, séries, fotos, discos, documentários and so on and so on.
Logicamente, esta situação tem a ver com a perseguição dos vários governos contra este tipo de troca de ficheiros (a CEE prepara-se para aprovar uma nova lei anti-pirataria) e defende os tão famosos direitos de autor nas suas variadas formas e fórmulas.
Defende?
Na minha sincera opinião, não! Pelo contrário e passo a explicar.
Sendo também um autor publicado, o primeiro crime que existe contra os meus direitos vem através da própria editora quando faz milhares de discos a mais numa fábrica brasileira que coloca à venda no mundo inteiro sem dar cavaco a ninguém. Ou seja, nem eu sei quantos discos vendi e vendo. Nem eu nem a SPA.
O segundo problema é a própria SPA, um antro de gananciosos e ladrões que vivem à custa dos meus royalties e que têm o descaramento de oferecer "adiantamentos" milionários aos artistas do costume que são os que menos precisam deles. Esta sociedade tem esquemas tão bem montados que os antigos gestores, após terem sido demitidos por gestão danosa, ainda ganharam um recurso que a obriga a pagar-lhes uma maquia de dinheiro digna de um prémio do euromilhões.
Depois vêm os direitos conexos, coisa juridicamente complicada, cujo pagamento é "esquecido" pelas entidades que utilizam a nossa imagem/nome/obra para se promoverem (tvs, rádios, revistas, etc).
O publishing é outra grande cantilena. São empresas que andam pelas SPAs de todo o mundo à caça do meu dinheirinho. Como é que um artista controla isto?
Finalmente, os armazéns de multimedia que revendem os cds às lojas (fora os esquemas e as compras directas às editoras), os distribuidores e as lojas que, todos juntos, conseguem vender um CD que custa dois euro a 15, 18 ou 20. Os artistas recebem uma mísera percentagem por cada CD à saída da fábrica, não ao preço da loja.
Ora com tudo isto é normal que quem faça música (ou outra arte que tenha suportes e esquemas de produção similares) não fique rico e que tenha nos concertos ao vivo o real ganho de sopa e pão.
Mas se não há disco, não há distribuição nem divulgação. Sem essas não há concertos. E pum!
Então porque é que, sendo artista, não concordo com o fecho de sites onde vou buscar de borla o que quero? Como é que defendo a ladroagem ao meu próprio bolso? Bom, convém dizer que pago principescamente o serviço net que assinei, portanto pago a alguém os royalties e demais direitos do que "saco" ou "baixo". Se a Meo/Zon/Clix/Sapo/etc não têm um acordo com a SPA, isso é um outro problema a resolver. E, sinceramente, o real!
A questão é que no ano passado comprei cerca de 100 cds dos 500 que ouvi. Se não tivesse ouvido não os tinha comprado, pois continuava a desconhecê-los e, convenhamos, pagar 18€ por um disco que não se sabe se é bom ou não é só para alguns. Este ano já comprei uns 40 dos 300 que ouvi.
Ou seja, devido à troca de ficheiros P2P comprei 140 cds em dois anos. E fiz outros comprarem-nos, pois teci elogios por mail, telefone ou facebook... façam as contas.
Como artista, o que me interessa é a divulgação e essa é feita através da net, pois as editoras e demais amigos não querem gastar dinheiro em promoção. Acho que é uma equação muito simples...
Existem outros problemas como, num país limítrofe e inculto como o português, sofrer o imenso azar de ter um gosto diferente da maioria. Ou seja, e mesmo que queira comprar o que procuro, não o encontro à venda nas lojas nacionais. Sou, portanto, obrigado a esforçar-me e ter um cartão de crédito e dar a ganhar o meu dinheiro às lojas internacionais.
Gosto muito de documentários, principalmente da BBC, e de outras divagações televisivas. Mas como aceder-lhes se os 100 canais de tv que pago nem sabem do que estou a falar?
Será que tenho que viver ignorante, tipo carneiro, e levar com o que os abutres, geralmente incultos que mandam nas estações televisivas e radiofónicas, gostam ou me querem impingir?
Desculpem mas não sou pimba. E tão pouco estúpido.
sexta-feira, 27 de novembro de 2009
quinta-feira, 26 de novembro de 2009
cento e treze
Todos temos uma face oculta e conhecemos a oculta face de muita gente. Não neguem! Também temos uma hidden agenda, obscuros objectivos e muitos segredos. Também temos amigos com que falamos ao telefone sobre tudo e mais alguma coisa, desde as tragédias familiares às conspirações estatais. Também fazemos umas falcatruas de vem em quando e também já roubámos.
Vamos por partes.
Quem não tem um ex-amigo que provou não ser merecedor da nossa amizade após longos anos de convívio? E será que somos tão bonzinhos que nunca decepcionámos alguém? Isso é a face oculta.
Não gostaríamos de subir na escada social pretendendo aquele lugar de direcção que está tomado por outrém? Isso é a hidden agenda.
E ao conversar telefonicamente com amigos, não soltamos umas quantas alarvidades, desde dizer mal de beltrano ou combinar um esquema para ganhar mais algum? Isso pode ser escutado e geralmente é-o por gente que está ao lado.
Nunca fugimos ao fisco com esquemas simples mas que nos garantem ficar com alguns euro no bolso? Isso são falcatruas.
E, por último, quem de nós não roubou um carrinho ao amigo, um chupa, uma pastilha, um livro? Portanto, somos ladrões.
Isto tudo para dizer que, afinal, não somos assim tão diferentes desta gente de gama alta que está ameaçada de prisão. A única diferença é que eles roubam milhões e, por milagre, são sempre soltos. Nós não declaramos a mais valia de uma coisa familiar e temos a vida estragada.
Vamos por partes.
Quem não tem um ex-amigo que provou não ser merecedor da nossa amizade após longos anos de convívio? E será que somos tão bonzinhos que nunca decepcionámos alguém? Isso é a face oculta.
Não gostaríamos de subir na escada social pretendendo aquele lugar de direcção que está tomado por outrém? Isso é a hidden agenda.
E ao conversar telefonicamente com amigos, não soltamos umas quantas alarvidades, desde dizer mal de beltrano ou combinar um esquema para ganhar mais algum? Isso pode ser escutado e geralmente é-o por gente que está ao lado.
Nunca fugimos ao fisco com esquemas simples mas que nos garantem ficar com alguns euro no bolso? Isso são falcatruas.
E, por último, quem de nós não roubou um carrinho ao amigo, um chupa, uma pastilha, um livro? Portanto, somos ladrões.
Isto tudo para dizer que, afinal, não somos assim tão diferentes desta gente de gama alta que está ameaçada de prisão. A única diferença é que eles roubam milhões e, por milagre, são sempre soltos. Nós não declaramos a mais valia de uma coisa familiar e temos a vida estragada.
quarta-feira, 25 de novembro de 2009
cento e doze
Conheci recentemente um casal de megalómanos. Se um megalómano é um bicho estranho, fugidio, raro de encontrar e mais de conhecer, imaginem a grata fortuna em encontrar um casal. Passei uma tarde inteirinha com eles, num ambiente mais ou menos caótico, absorvendo todas as pistas, pormenores, passos e objectivos que me iam dando à medida que iam confiando. Se encontrar e conhecer este bicho esquivo já é difícil, conseguir a sua confiança é tarefa reservada para poucos eleitos, nos quais e com grande honra me incluo.
As horas passaram como minutos e consegui estabelecer uma relação de amizade ainda trolha de meninice. No meio de brinquedos e computadores, fiquei a par de um mundo paralelo, rico em tradições milenares, cheio de criaturas que deveriam meter medo mas conseguem um sorriso cúmplice, nomenclaturas que fazem rir ao mesmo tempo que criam inveja por não ter sido eu a criá-las, inúmeras plataformas desde manuais a digitais trabalhadas com mestria, todo um universo único e fantástico.
Os megalómanos mostraram o propósito da sua vida que passa por um único sentido chamado "imaginação" e ficaram contentes por terem conhecido mais um pobre de espírito que se deixou fascinar pelas suas directrizes.
Depois meti-me no carro a caminho de casa e desde então tenho estado a pensar muito sobre o que vivi. Julguei que tinha sido uma sorte dos diabos mas à medida que os dias morrem percebo que foi um azar tremendo.
Se já sentia uma enorme repulsa por este Portugal que não entendo, agora sinto uma raiva capaz de o estrangular. O motivo é simples: este casal de megalómanos (vamos chamar-lhes Tolucling ou Luctoling... ou Linglucto) são, e acreditem em mim, a mistura de três génios. Explico: os papás dos Tolucling são dois homens e uma mulher (o que deve ter sido muito engraçado) de nome Tolkien, Lucas e Rowling. Conjuguem essas três imaginações juntas numa só cabeça e têm o mundo que vi e assimilei. Então porque é que foi um azar tê-los conhecido e porque grito blasfémias contra a minha terra? O motivo é tão simples que dói. E dói muito, bem fundo na alma que deveria ter honra em ser lusitana.
As horas passaram como minutos e consegui estabelecer uma relação de amizade ainda trolha de meninice. No meio de brinquedos e computadores, fiquei a par de um mundo paralelo, rico em tradições milenares, cheio de criaturas que deveriam meter medo mas conseguem um sorriso cúmplice, nomenclaturas que fazem rir ao mesmo tempo que criam inveja por não ter sido eu a criá-las, inúmeras plataformas desde manuais a digitais trabalhadas com mestria, todo um universo único e fantástico.
Os megalómanos mostraram o propósito da sua vida que passa por um único sentido chamado "imaginação" e ficaram contentes por terem conhecido mais um pobre de espírito que se deixou fascinar pelas suas directrizes.
Depois meti-me no carro a caminho de casa e desde então tenho estado a pensar muito sobre o que vivi. Julguei que tinha sido uma sorte dos diabos mas à medida que os dias morrem percebo que foi um azar tremendo.
Se já sentia uma enorme repulsa por este Portugal que não entendo, agora sinto uma raiva capaz de o estrangular. O motivo é simples: este casal de megalómanos (vamos chamar-lhes Tolucling ou Luctoling... ou Linglucto) são, e acreditem em mim, a mistura de três génios. Explico: os papás dos Tolucling são dois homens e uma mulher (o que deve ter sido muito engraçado) de nome Tolkien, Lucas e Rowling. Conjuguem essas três imaginações juntas numa só cabeça e têm o mundo que vi e assimilei. Então porque é que foi um azar tê-los conhecido e porque grito blasfémias contra a minha terra? O motivo é tão simples que dói. E dói muito, bem fundo na alma que deveria ter honra em ser lusitana.
terça-feira, 17 de novembro de 2009
cento e onze
Ontem ouvi um guru, que até prezo, denunciar a questão do "híbrido Pro Am", ou seja, a nova necessidade empresarial num mundo diferente, mais global e vertiginosamente rápido.
De uma forma simplicista, o HPA é ter na mesma empresa dois tipos de empregados: o profissional e o amador. Assim se conseguirá o equilibrio entre a experiência vs entusiasmo, noção vs engodo, old vs new school e um imenso e abrangente etecétera.
O HPA é, assim, uma tremenda dor de cabeça para qualquer gestor. Em primeiro lugar porque tem que pagar mais ao P, mas cuidar melhor o A. Tem que conversar mais com o P mas falar mais com o A. Tem que perceber os atrasos provocados pela família do P e os atrasos provocados pelo cocktail noctívago do A. Enfim, toda uma confusão desnecessária quanto obrigatória.
Logicamente que esta necessidade empresarial existe no 1º mundo, não em Portugal. Por aqui o híbrido é outro. Ou outros. Temos, por exemplo, o HAB (híbrido Amador Barato) que trabalha que nem um cão a troco do passe social, o HPF (híbrido Político ou Familiar) que domina o mercado luso e o mais importante HCED (híbrido Chico-Esperto e Desenrascado) que proporciona, aos tugas em geral, um maior income mensal sem taxas e mais-valias.
O problema são, e peço desde já desculpa por mencioná-lo, os NHPA nos quais me incluo. Os Não-Híbridos Profissionais e Amadores são pessoas que vegetam neste mundo português. Têm vasta experiência em muitos sectores profissionais, sendo portanto acusados de Multidisciplinarismo, mas uma idade superior ou igual a 40 anos, o que implica contrato de trabalho, descontos e seguros para a entidade patronal.
Então porque é que continuo, assim como tanta gente de valor (reparem que me incluo nesta) a tentar ganhar o pão que cada vez é mais escasso? Terei que ser HCC (híbrido Come & Cala)?
De uma forma simplicista, o HPA é ter na mesma empresa dois tipos de empregados: o profissional e o amador. Assim se conseguirá o equilibrio entre a experiência vs entusiasmo, noção vs engodo, old vs new school e um imenso e abrangente etecétera.
O HPA é, assim, uma tremenda dor de cabeça para qualquer gestor. Em primeiro lugar porque tem que pagar mais ao P, mas cuidar melhor o A. Tem que conversar mais com o P mas falar mais com o A. Tem que perceber os atrasos provocados pela família do P e os atrasos provocados pelo cocktail noctívago do A. Enfim, toda uma confusão desnecessária quanto obrigatória.
Logicamente que esta necessidade empresarial existe no 1º mundo, não em Portugal. Por aqui o híbrido é outro. Ou outros. Temos, por exemplo, o HAB (híbrido Amador Barato) que trabalha que nem um cão a troco do passe social, o HPF (híbrido Político ou Familiar) que domina o mercado luso e o mais importante HCED (híbrido Chico-Esperto e Desenrascado) que proporciona, aos tugas em geral, um maior income mensal sem taxas e mais-valias.
O problema são, e peço desde já desculpa por mencioná-lo, os NHPA nos quais me incluo. Os Não-Híbridos Profissionais e Amadores são pessoas que vegetam neste mundo português. Têm vasta experiência em muitos sectores profissionais, sendo portanto acusados de Multidisciplinarismo, mas uma idade superior ou igual a 40 anos, o que implica contrato de trabalho, descontos e seguros para a entidade patronal.
Então porque é que continuo, assim como tanta gente de valor (reparem que me incluo nesta) a tentar ganhar o pão que cada vez é mais escasso? Terei que ser HCC (híbrido Come & Cala)?
quinta-feira, 12 de novembro de 2009
cento e dez
Hoje deu-me uma imensa vontade de desligar o telemóvel. A questão é que foi para sempre. Sim, sou dos tais que dormem com ele on, que o remetem para o silêncio em cinemas e artes várias, que raras vezes o esquecem num bolso de uma mala ou casaco, dos que ficam atónitos quando não têm rede, dos que barafustam quando o operador falha, dos que procuram as mais recentes novidades de streaming de dados sem pagar quota, que adoram o wifi, que querem sempre o último modelo.
O que ganhei ao longo de todos estes anos em que ainda relembro o primeiro bloco de ferro da Nokia com uma antena ridícula e falsa? O que ganhei ao querer o último modelo porque fazia mais x que y? O que ganho actualmente quando olho o Satio na montra? A quem interessa, sem ser para mim, o facto de conseguir com este novo modelo ver o que tenho no disco rígido da PS3 que está em streaming com o iMac, em qualquer lugar remoto?
Sei que ganho momentos de prazer. Sou um confesso gadgetfreak, adoro tecnologia, todos os seus pequenitos avanços, sinto-me bem quando demonstro e ensino todos os que me rodeiam, gosto de ser considerado como guru destas artes e ciências modernas.
Adoro perder-me nos sub-menus indecifráveis para a maioria, como receber chamadas de gente em pânico porque o computador (pc ou mac) deu raia. Gosto de provar que, afinal, não sou assim tão geek ou tecnofreak, pois também detesto os nerds informáticos e similares.
Ao fim e ao cabo, acho que sou um gajo moderno, sofisticado q.b. e continuamente interessado no próximo passo.
A questão é que no século anterior, pessoas como eu ainda tinham a sua graça e utilidade. Com a passagem do milénio, surgiram novas infra-linguagens pseudo-técnicas que fazem todo um esforço para que não sejam compreendidas por pessoas nascidas antes de 1980 que é o meu caso.
Quanto a essas, no way, nunca me ultrapassarão.
O problema é outro. É a questão da liberdade, da disponibilidade, do ser e não estar, como do parecer e não querer. Longe vão os tempos em que combinavamos com os compinchas às tantas horas naquele preciso lugar. Não tinhamos carro, nem GPS, nem telemóvel e quem chegava atrasado 15 minutos já sabia o que ia enfrentar. Hoje estamos disponíveis para as desculpas e atrasos dos outros. Ficamos à seca, pois somos do tempo em que a pontualidade era in ao invés de forex. Somos, portanto, gozados.
Ou seja, o nosso telemóvel plimplimplim é a última prisão. Recebe chamadas, mensagens escritas, faladas e imagéticas, recebe emails, tem já um A.GPS incorporado para mostrar onde estamos, é camara foto e videográfica que nos transforma em jornalistas ou paparazis, liga-nos ao Facebook, Twitter, Myspace, Netlog, Plaxo, Netmeeting, HoresOnLine, Continente, análises clínicas, fisco, StarTracker, Amazon, youtube, farmácias, trânsito, banca, pagamentos de serviços, Wikipedia, Fnac, Worten, Vobis, Stick-a-Skin, Cp, Refer, Benfica, Atlético Clube de Alvalade, Supremo tribunal de Justiça, jornais on line, Nasdac, leilões, Remax, Bimby, Torrents, Mundo, sub-mundo, extra-mundo, Scully, MacGyver, blogger, wordpress, podcasts e mais tudo.
O que nos resta então? Qual é o nosso tempo? Como podemos ler livros e escrever os próximos? Como podemos pensar nas soluções para amanhã? Como podemos ouvir música e desejar fazê-la? Como podemos ser unos quando estamos tão unidos?
Eu não pedi para ser irmão de toda a gente ou o tio dos mais pequenos ou o amante dos mais desesperados. Mas caí na própria teia. Tenho saudades de ter tempo e de ser quem fui. Tenho saudades do tempo. Da liberdade. Da individualidade.
Tenho saudades de mim, quando quis mudar o mundo, pois era imortal e tão garboso que levaria a minha nave a conquistar o desconhecido.
Agora...
Bom, agora só penso em desligar para sempre o telemóvel.
Mas sei que vou ferir toda a gente que pensa em mim, que me quer bem e que está habituada a que eu exista. É que hoje em dia, desligar o telemóvel é como desligar a máquina que nos sustenta a respiração e a identidade.
Se o desligar, morro.
Creio nisso.
E ainda sou novo....
O que ganhei ao longo de todos estes anos em que ainda relembro o primeiro bloco de ferro da Nokia com uma antena ridícula e falsa? O que ganhei ao querer o último modelo porque fazia mais x que y? O que ganho actualmente quando olho o Satio na montra? A quem interessa, sem ser para mim, o facto de conseguir com este novo modelo ver o que tenho no disco rígido da PS3 que está em streaming com o iMac, em qualquer lugar remoto?
Sei que ganho momentos de prazer. Sou um confesso gadgetfreak, adoro tecnologia, todos os seus pequenitos avanços, sinto-me bem quando demonstro e ensino todos os que me rodeiam, gosto de ser considerado como guru destas artes e ciências modernas.
Adoro perder-me nos sub-menus indecifráveis para a maioria, como receber chamadas de gente em pânico porque o computador (pc ou mac) deu raia. Gosto de provar que, afinal, não sou assim tão geek ou tecnofreak, pois também detesto os nerds informáticos e similares.
Ao fim e ao cabo, acho que sou um gajo moderno, sofisticado q.b. e continuamente interessado no próximo passo.
A questão é que no século anterior, pessoas como eu ainda tinham a sua graça e utilidade. Com a passagem do milénio, surgiram novas infra-linguagens pseudo-técnicas que fazem todo um esforço para que não sejam compreendidas por pessoas nascidas antes de 1980 que é o meu caso.
Quanto a essas, no way, nunca me ultrapassarão.
O problema é outro. É a questão da liberdade, da disponibilidade, do ser e não estar, como do parecer e não querer. Longe vão os tempos em que combinavamos com os compinchas às tantas horas naquele preciso lugar. Não tinhamos carro, nem GPS, nem telemóvel e quem chegava atrasado 15 minutos já sabia o que ia enfrentar. Hoje estamos disponíveis para as desculpas e atrasos dos outros. Ficamos à seca, pois somos do tempo em que a pontualidade era in ao invés de forex. Somos, portanto, gozados.
Ou seja, o nosso telemóvel plimplimplim é a última prisão. Recebe chamadas, mensagens escritas, faladas e imagéticas, recebe emails, tem já um A.GPS incorporado para mostrar onde estamos, é camara foto e videográfica que nos transforma em jornalistas ou paparazis, liga-nos ao Facebook, Twitter, Myspace, Netlog, Plaxo, Netmeeting, HoresOnLine, Continente, análises clínicas, fisco, StarTracker, Amazon, youtube, farmácias, trânsito, banca, pagamentos de serviços, Wikipedia, Fnac, Worten, Vobis, Stick-a-Skin, Cp, Refer, Benfica, Atlético Clube de Alvalade, Supremo tribunal de Justiça, jornais on line, Nasdac, leilões, Remax, Bimby, Torrents, Mundo, sub-mundo, extra-mundo, Scully, MacGyver, blogger, wordpress, podcasts e mais tudo.
O que nos resta então? Qual é o nosso tempo? Como podemos ler livros e escrever os próximos? Como podemos pensar nas soluções para amanhã? Como podemos ouvir música e desejar fazê-la? Como podemos ser unos quando estamos tão unidos?
Eu não pedi para ser irmão de toda a gente ou o tio dos mais pequenos ou o amante dos mais desesperados. Mas caí na própria teia. Tenho saudades de ter tempo e de ser quem fui. Tenho saudades do tempo. Da liberdade. Da individualidade.
Tenho saudades de mim, quando quis mudar o mundo, pois era imortal e tão garboso que levaria a minha nave a conquistar o desconhecido.
Agora...
Bom, agora só penso em desligar para sempre o telemóvel.
Mas sei que vou ferir toda a gente que pensa em mim, que me quer bem e que está habituada a que eu exista. É que hoje em dia, desligar o telemóvel é como desligar a máquina que nos sustenta a respiração e a identidade.
Se o desligar, morro.
Creio nisso.
E ainda sou novo....
terça-feira, 10 de novembro de 2009
cento e nove
Engraçado este país que teima em formar superiormente jovens para o desemprego enquanto atira para a vala comum todos os outros que, nascidos noutra época, fizeram-se à vida e conquistaram-na, munidos apenas de coragem, determinação, humildade e muito esforço.
Quando olhamos os nossos jovens percebemos que a grande maioria, mesmo com um canudo na mão, não sabe onde está nem para onde vai. E é mais assustador quando observamos os ainda mais novos a copiar o estilo de vida norte-americano que vale o que se sabe.
O que é curioso é a conclusão de tudo isto: enquanto os recém-licenciados ainda tentam encontrar um emprego, os recém-desempregados tentam reconquistar esse mesmo emprego. O problema é que os primeiros vivem à conta dos segundos e o desespero dos últimos é bem maior que dos primeiros.
Temos portanto uma luta sem quartel no mais impenetrável castelo que são as nossas próprias casas.
Isto vai dar buraco...
Este país que teima à força em mostrar-se moderno e capaz às altas instâncias europeias, com dados falsos e passagens de ano administrativas, está-se nas tintas para o futuro próximo. É que nem se sente envergonhado quando emprega nas obras homens louros com canudos debaixo do braço, ao invés de convidá-los para ajudarem naquilo que dominam e que nos faz falta. Neste ponto, os EUA foram bem mais inteligentes que nós, extraordinários patrícios que berramos a nossa história quase milenar.
Por outro lado, os que têm agora entre 40 e 50 anos não sabem como se safar, pois a experiência, conhecimento, método, trabalho e sacrifício, deu lugar ao desenrascanço, cunha, batotice e arrogância. O que fazer então, visto que a maior parte ainda está muito capaz e vê os mais novos tirarem-lhes o posto sem fazerem o mínimo para isso (leia-se trabalhar de borla contra contratos de trabalho)?
Tenho uma solução.
Bastaria um mês para que todos os homens e mulheres que ainda são úteis e experimentados vissem o seu valor novamente reconhecido. Era só deixar o local de trabalho durante esses 30 dias! Imaginem comigo o dia a dia deste país se os jornalistas, fotógrafos, arquivistas, enfermeiros, cozinheiros, fiscais, engenheiros, arquitectos, escritores, pensadores, agricultores e todos os restantes deixassem as suas artes aos mais novos, acabadinhos de saír das universidades com aquele canudo tão bem preparado...
Isto ia dar um buraco...
Ops... disse "ia"?
Quando olhamos os nossos jovens percebemos que a grande maioria, mesmo com um canudo na mão, não sabe onde está nem para onde vai. E é mais assustador quando observamos os ainda mais novos a copiar o estilo de vida norte-americano que vale o que se sabe.
O que é curioso é a conclusão de tudo isto: enquanto os recém-licenciados ainda tentam encontrar um emprego, os recém-desempregados tentam reconquistar esse mesmo emprego. O problema é que os primeiros vivem à conta dos segundos e o desespero dos últimos é bem maior que dos primeiros.
Temos portanto uma luta sem quartel no mais impenetrável castelo que são as nossas próprias casas.
Isto vai dar buraco...
Este país que teima à força em mostrar-se moderno e capaz às altas instâncias europeias, com dados falsos e passagens de ano administrativas, está-se nas tintas para o futuro próximo. É que nem se sente envergonhado quando emprega nas obras homens louros com canudos debaixo do braço, ao invés de convidá-los para ajudarem naquilo que dominam e que nos faz falta. Neste ponto, os EUA foram bem mais inteligentes que nós, extraordinários patrícios que berramos a nossa história quase milenar.
Por outro lado, os que têm agora entre 40 e 50 anos não sabem como se safar, pois a experiência, conhecimento, método, trabalho e sacrifício, deu lugar ao desenrascanço, cunha, batotice e arrogância. O que fazer então, visto que a maior parte ainda está muito capaz e vê os mais novos tirarem-lhes o posto sem fazerem o mínimo para isso (leia-se trabalhar de borla contra contratos de trabalho)?
Tenho uma solução.
Bastaria um mês para que todos os homens e mulheres que ainda são úteis e experimentados vissem o seu valor novamente reconhecido. Era só deixar o local de trabalho durante esses 30 dias! Imaginem comigo o dia a dia deste país se os jornalistas, fotógrafos, arquivistas, enfermeiros, cozinheiros, fiscais, engenheiros, arquitectos, escritores, pensadores, agricultores e todos os restantes deixassem as suas artes aos mais novos, acabadinhos de saír das universidades com aquele canudo tão bem preparado...
Isto ia dar um buraco...
Ops... disse "ia"?
cento e oito
Ontem reparei que o telemóvel que desejo já está à venda nas lojas de cultura multimedia. Estava a mostrar as imagens e características ao amigo que me acompanhava quando o computador fez "plim". Tinha chegado um filme que tenho muita curiosidade em ver, intitulado "The life and death of the mobile phone" logicamente produzido pela gloriosa BBC.
O amigo reflecte e diz que tem saudades dos primeiros telemóveis de ecrã verde e letras pretas, pois hoje em dia já não percebe nada dos novos e até lhe é difícil fazer uma simples chamada.
Eu ataco-o veemente e entusiasticamente, gritando que somos a geração que viveu o analógico, todas as grandes transformações tecnológicas e que sei que, daqui a uma década, vamos olhar para estes monstros multimedia e touchscreen com alguma saudade e escárnio.
Ele respondeu que não tem paciência, eu retorqui com mais ecrãs que se adaptam ao corpo, gravadores de imagem e som orgânicos, finalmente a verdadeira realidade virtual.
Ele olhou-me com alguma pena e perguntou se podia ir checar os emails, o blog, o facebook e twittar umas cenas.
Eu sorri...
O amigo reflecte e diz que tem saudades dos primeiros telemóveis de ecrã verde e letras pretas, pois hoje em dia já não percebe nada dos novos e até lhe é difícil fazer uma simples chamada.
Eu ataco-o veemente e entusiasticamente, gritando que somos a geração que viveu o analógico, todas as grandes transformações tecnológicas e que sei que, daqui a uma década, vamos olhar para estes monstros multimedia e touchscreen com alguma saudade e escárnio.
Ele respondeu que não tem paciência, eu retorqui com mais ecrãs que se adaptam ao corpo, gravadores de imagem e som orgânicos, finalmente a verdadeira realidade virtual.
Ele olhou-me com alguma pena e perguntou se podia ir checar os emails, o blog, o facebook e twittar umas cenas.
Eu sorri...
cento e sete
Acho que sou um fulano atento aos sinais que nos vão dando para as eminentes e extraordinárias mudanças na nossa vidinha.
Tenho a sorte (e o azar) de trabalhar em casa o que facilita observar mais noticiários, seguir mais sites e opiniões, ouvir mais informação e etc. E se por um lado fui espectador directo das grandes mudanças sociais e físicas (desde a queda do muro aos ataques 9/11, passando pelo tsunami e derrocada de pontes com autocarros), continuo a gostar de imagens com som, nomeadamente filmes e seriados.
Foi com eles que percebi que um presidente afro-americano estava para breve após ver inúmeros filmes que o apresentavam e depois com essa série intitulada 24. Quando reparei no senador Obama, exclamei "vai ser este, vai ser este e é já!" e poucos acreditaram.
Hoje relembro e estou muito atento a outro "aviso" que é, simplesmente, o fim do mundo. As séries são muitas e os filmes às dezenas. Desde invasões de aliens que não o atarracado ET a explosões nucleares, tudo está a acontecer nos médios e grandes ecrãs. Algo se passa e os senhores do mundo, que pelas minhas contas são oito marmanjos, já sabem o quando. Vamos ver é se aceitamos de mão beijada este destino ou, a fazer fé nos sítios e opiniões cada vez mais esclarecidas e menos histéricas dos conspirativos teóricos, estaremos mais avisados e quiçá preparados para deixarmos de ser cada vez mais cordeiros e ordeiros alegremente caminhando para uma realidade Orwelliana.
Isto de um planeta mais verde, veículos eléctricos, transportes colectivos, lâmpadas de luz tão fria quanto horrível, bi-horários, vidrões e pilhões, apelos vegan, casamento homossexual, adopção de crianças vietnamitas, lince ibérico e, mais recentemente Sporting, são causas tão perdidas quanto ineficazes se, por exemplo, o sol espirrar um atchim. E aí não haverá protector e demais protecções que nos protejam protegendo um mundo que há muito não nos protege.
Tenho a sorte (e o azar) de trabalhar em casa o que facilita observar mais noticiários, seguir mais sites e opiniões, ouvir mais informação e etc. E se por um lado fui espectador directo das grandes mudanças sociais e físicas (desde a queda do muro aos ataques 9/11, passando pelo tsunami e derrocada de pontes com autocarros), continuo a gostar de imagens com som, nomeadamente filmes e seriados.
Foi com eles que percebi que um presidente afro-americano estava para breve após ver inúmeros filmes que o apresentavam e depois com essa série intitulada 24. Quando reparei no senador Obama, exclamei "vai ser este, vai ser este e é já!" e poucos acreditaram.
Hoje relembro e estou muito atento a outro "aviso" que é, simplesmente, o fim do mundo. As séries são muitas e os filmes às dezenas. Desde invasões de aliens que não o atarracado ET a explosões nucleares, tudo está a acontecer nos médios e grandes ecrãs. Algo se passa e os senhores do mundo, que pelas minhas contas são oito marmanjos, já sabem o quando. Vamos ver é se aceitamos de mão beijada este destino ou, a fazer fé nos sítios e opiniões cada vez mais esclarecidas e menos histéricas dos conspirativos teóricos, estaremos mais avisados e quiçá preparados para deixarmos de ser cada vez mais cordeiros e ordeiros alegremente caminhando para uma realidade Orwelliana.
Isto de um planeta mais verde, veículos eléctricos, transportes colectivos, lâmpadas de luz tão fria quanto horrível, bi-horários, vidrões e pilhões, apelos vegan, casamento homossexual, adopção de crianças vietnamitas, lince ibérico e, mais recentemente Sporting, são causas tão perdidas quanto ineficazes se, por exemplo, o sol espirrar um atchim. E aí não haverá protector e demais protecções que nos protejam protegendo um mundo que há muito não nos protege.
terça-feira, 3 de novembro de 2009
cento e seis
Pensando numa canção que andava por aí e que se cantava "um mundo ao contrário" e depois de ver um trailler de um filme que deve ser muito interessante, dei por mim a pensar como seria este nosso mundo virado do avesso.
Imaginem comigo um professor com uma arma numa sala de alunos complicados, os representantes do governo a trabalhar o que o povo ordenava, os ladrões a ficarem mesmo presos, a vergonha pública dos maus gestores com a consequente perda de bens, os empréstimos bancários garantidos e facilitados para quem quer produzir e melhorar a vidinha, as doenças atacarem-nos fortemente no primeiro dia para depois sumirem do corpo, as igrejas despojarem-se dos luxos e convidarem-nos à elevação real da alma, os divórcios serem o princípio e não o fim, os vícios não fazerem mal, etc e etc e etc.
Relendo o parágrafo reparo que alguns exemplos, no papel, até foram pensados para funcionarem. Onde é que perdemos o rumo?
Imaginem comigo um professor com uma arma numa sala de alunos complicados, os representantes do governo a trabalhar o que o povo ordenava, os ladrões a ficarem mesmo presos, a vergonha pública dos maus gestores com a consequente perda de bens, os empréstimos bancários garantidos e facilitados para quem quer produzir e melhorar a vidinha, as doenças atacarem-nos fortemente no primeiro dia para depois sumirem do corpo, as igrejas despojarem-se dos luxos e convidarem-nos à elevação real da alma, os divórcios serem o princípio e não o fim, os vícios não fazerem mal, etc e etc e etc.
Relendo o parágrafo reparo que alguns exemplos, no papel, até foram pensados para funcionarem. Onde é que perdemos o rumo?
segunda-feira, 2 de novembro de 2009
cento e cinco
Pensei muito em escrever ou não sobre o António Sérgio. Decidi-me a fazê-lo quando ajudei alguns amigos jornalistas a compilar informações sobre as primeiras décadas de trabalho e ao reparar que a malta nova, esses grandes consumidores de "música", nem faziam a mínima ideia que tal senhor existia, quanto mais que era uma grande voz da rádio.
Fica então aqui uma homenagem em jeito de história melómana e modus-vivendi para as gerações mais novas que se julgam donas da matéria e da razão.
O António Sérgio (AS) marcou a minha geração. Com a sua escolha e divulgação musical que desde o início foi pautada pela novidade e diferença, fez com que um puto como eu tivesse comprado vinis atrás de vinis (enquanto a mesada durava) de nomes estranhos, sonoridades ímpares, letras e palavras cheias, rebeldia q.b., múltiplas linguagens rítmicas e melódicas com essências tão díspares que iam do punk à new wave.
Passei horas defronte à aparelhagem por elementos separados, como convinha, e que contava com um gira-discos da Onkyo, um amplificador vintage da mesma marca, um deck de cassetes da Nec e umas colunas da B&W. O meu pai, que pouco ouvia música, pelo menos tinha comprado o que era bom e, talvez por isso, a qualidade do som encheu-me os canais desde tenra infância, ajudado por uns imensos e pesados auscultadores da Senheiser.
Essas horas fizeram-me mal às costas, pois estava sempre curvado para carregar no botão Rec quando os primeiros segundos das músicas que perseguia soavam como se fosse um alarme.
Depois era uma camada de nervos sem igual até que a música atingisse o seu final, onde era necessária muita rapidez e mestria para carregar no botão Rec/pausa afim de não gravar a publicidade ou a voz do AS. Como puto, eu queria só as músicas...
Essas cassetes que foram crescendo em número e qualidade (de normal a dióxido de crómio e metal, estas muito caras e raras) deram-me alento diário, juntaram-me aos demais ouvintes em romarias no início do Bairro Alto para as matinés do Rockhaus, levaram-me a frequentar últimos pisos em prédios dos Olivais onde existiam rádios pirata e a fazer a minha primeira banda pop/punk/synth/newwave.
Foi com o AS que este país medíocre e inculto saíu do labirinto das FM e das suas leituras juvenis, dos atropelos à liberdade a mandato dos padres da RFM, entre outros casos e politicas.
Se o AS nos dava as novidades, nós repassámos-las nas ondas hertzianas piratas para todo um bairro estar curvado para a tecla Rec dos respectivos gravadores.
Foi assim que grandes nomes da pop/rock começaram a visitar o nosso país, alertados por notícias de uma movida 80 que estava a acontecer na juventude lisboeta e é por isso que nos dias de hoje temos salas cheias com os Massive Attack ou o Steve Reich, festivais extraordinários um pouco por todo o lado, festas melómanas, rádios ainda como deve ser (Radar, Oxigénio e Europa) e um parco mas importante número de pessoas ávidas pelo diferente, não comercial e mais adulto som e imagem.
O AS não foi, portanto, apenas um lobo da rádio com a sua eterna voz de bagaço, a sua inquietação quando ouvia algo novo, a sua alegria quando trocava nomes e experiências.
Pelo contrário, foi alguém que formou muita gente, pessoas que agora tentam incutir nos seus mais novos toda essa liberdade de um mundo outsider das editoras mainstream, das políticas terroristas das playlists, de um imenso programa estupidificante e global que tem como propósito abafar quem pensa diferente das maiorias, quem gosta de ir mais além, quem tem mais do que os cinco sentidos básicos com que nasceu.
O problema é que AS só houve um e não há lugar para mais nenhum, pois até ele foi múltiplas vezes atacado e abandonado pelos seus pares mandantes. Pares esses que agora o choram... quando ainda ontem lhe fizeram a cama.
Desgraçado este povo e este país que vê a cultura por um canudo cada vez mais estreito. E desgraçada destas novas gentes, pupilos de uma MTV vendida e que abraça modas, credos e vestes de gente que nada nos diz. Nem a nós nem ao mundo. Quando acordarem já vai ser tarde.
Um grande abraço António. E um grande e sentido bem haja por me teres ajudado a ser quem sou.
Fica então aqui uma homenagem em jeito de história melómana e modus-vivendi para as gerações mais novas que se julgam donas da matéria e da razão.
O António Sérgio (AS) marcou a minha geração. Com a sua escolha e divulgação musical que desde o início foi pautada pela novidade e diferença, fez com que um puto como eu tivesse comprado vinis atrás de vinis (enquanto a mesada durava) de nomes estranhos, sonoridades ímpares, letras e palavras cheias, rebeldia q.b., múltiplas linguagens rítmicas e melódicas com essências tão díspares que iam do punk à new wave.
Passei horas defronte à aparelhagem por elementos separados, como convinha, e que contava com um gira-discos da Onkyo, um amplificador vintage da mesma marca, um deck de cassetes da Nec e umas colunas da B&W. O meu pai, que pouco ouvia música, pelo menos tinha comprado o que era bom e, talvez por isso, a qualidade do som encheu-me os canais desde tenra infância, ajudado por uns imensos e pesados auscultadores da Senheiser.
Essas horas fizeram-me mal às costas, pois estava sempre curvado para carregar no botão Rec quando os primeiros segundos das músicas que perseguia soavam como se fosse um alarme.
Depois era uma camada de nervos sem igual até que a música atingisse o seu final, onde era necessária muita rapidez e mestria para carregar no botão Rec/pausa afim de não gravar a publicidade ou a voz do AS. Como puto, eu queria só as músicas...
Essas cassetes que foram crescendo em número e qualidade (de normal a dióxido de crómio e metal, estas muito caras e raras) deram-me alento diário, juntaram-me aos demais ouvintes em romarias no início do Bairro Alto para as matinés do Rockhaus, levaram-me a frequentar últimos pisos em prédios dos Olivais onde existiam rádios pirata e a fazer a minha primeira banda pop/punk/synth/newwave.
Foi com o AS que este país medíocre e inculto saíu do labirinto das FM e das suas leituras juvenis, dos atropelos à liberdade a mandato dos padres da RFM, entre outros casos e politicas.
Se o AS nos dava as novidades, nós repassámos-las nas ondas hertzianas piratas para todo um bairro estar curvado para a tecla Rec dos respectivos gravadores.
Foi assim que grandes nomes da pop/rock começaram a visitar o nosso país, alertados por notícias de uma movida 80 que estava a acontecer na juventude lisboeta e é por isso que nos dias de hoje temos salas cheias com os Massive Attack ou o Steve Reich, festivais extraordinários um pouco por todo o lado, festas melómanas, rádios ainda como deve ser (Radar, Oxigénio e Europa) e um parco mas importante número de pessoas ávidas pelo diferente, não comercial e mais adulto som e imagem.
O AS não foi, portanto, apenas um lobo da rádio com a sua eterna voz de bagaço, a sua inquietação quando ouvia algo novo, a sua alegria quando trocava nomes e experiências.
Pelo contrário, foi alguém que formou muita gente, pessoas que agora tentam incutir nos seus mais novos toda essa liberdade de um mundo outsider das editoras mainstream, das políticas terroristas das playlists, de um imenso programa estupidificante e global que tem como propósito abafar quem pensa diferente das maiorias, quem gosta de ir mais além, quem tem mais do que os cinco sentidos básicos com que nasceu.
O problema é que AS só houve um e não há lugar para mais nenhum, pois até ele foi múltiplas vezes atacado e abandonado pelos seus pares mandantes. Pares esses que agora o choram... quando ainda ontem lhe fizeram a cama.
Desgraçado este povo e este país que vê a cultura por um canudo cada vez mais estreito. E desgraçada destas novas gentes, pupilos de uma MTV vendida e que abraça modas, credos e vestes de gente que nada nos diz. Nem a nós nem ao mundo. Quando acordarem já vai ser tarde.
Um grande abraço António. E um grande e sentido bem haja por me teres ajudado a ser quem sou.
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